Molten – just Min, ou le feu doux d’un cœur en mue

Il y a des disques qui ne frappent pas la porte. Ils s’installent en silence, comme une brume qui glisse sur la peau, ou un souvenir qu’on croyait oublié. « Molten » de just Min est de ceux-là. Dès la première note, une guitare fragile s’épanche, douce comme une caresse sur une plaie encore vive. On entre sans prévenir dans un monde suspendu – entre Séoul et Hong Kong, entre hier et demain, entre ce que l’on perd et ce qu’on devient.

La voix de just Min chante et se souvient. Chaque mot semble tiré d’un rêve en équilibre, chaque silence pèse autant que les accords. Et puis viennent les rythmes, lents, lumineux, comme une chaleur qui monte malgré la douleur. C’est une folk moderne, nue, qui ne cherche pas à séduire, mais à dire. À dire l’absence, la trahison, les adieux, mais aussi la mue, la lumière fine qui traverse les fissures.

Jusqu’au 9eme track, comme un dernier souffle, on y reste suspendu, les yeux clos, le cœur ouvert. « Molten », c’est une lettre qu’on n’osait pas écrire. Une traversée. Une guérison en cours. Un feu qui brûle bas, mais qui transforme tout :

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